No llega el recuerdo

No llega el recuerdo. No. Y pasan los días con la esperanza cada vez más lejana. Que en algún instante. Por circunstancias propicias. Llegue un dato. Una fecha. El nombre de un parque. Una calle. El nombre y el olor de un libro. Ha sido tanto el tiempo ya vivido. Y es seguro que se va extinguiendo. El nuestro. Y es una dicha que los recuerdos queden. Aún los del dolor y el llanto. Aún esos. Porque son parte de la vida.  Hemos vivido. Dice Borges que nada es más nuestro que lo que hemos perdido. Porque está en nuestros recuerdos. Tragedia es cuando los olvidamos. Y en mí no llegan los recuerdos. Y me espanto como en caída libre al abismo. Ningún nombre del fuego pedernal. Ningún nombre de quienes pintaron en la cavernas esos bisontes y búfalos cazados.  No llega el recuerdo. No.  Y vacío de datos camino en un punto cardinal del que no sé el rumbo. (Con base a No llega el olvido, de Ena Gómez. Para ella. Por la amistad)