Nota de domingo

Paz de los domingos. Con la ausencia de un amigo más, muerto Agustín. Un café de réquiem se prepara, mientras tanto. Por las palabras que van con él y quedan con nosotros. Resistencia a la tristeza que es especialista en velocidad contra la alegría. Y la alegría en la meta, sigue la prueba, esos instantes. De plenitud y dicha que se esfuman, como el cigarro encendido. Redundad tema vía láctea. Donde estuvimos cinco mil veces en el antes y después. No dispares balas de odio. Yo no estoy más en el blanco. Ahora es domingo de reflexión y descanso. Y quienes piensan en mí, pocos además, saben del fondo de las cosas. Ese pozo. Esa agua de estanque. Ese mirar a ninguna parte. Ese canto dorado de sirenas. Ese sabor insípido de la vacuo. Ese desapego a lo que no somos. Por más que el hueso a polvo sea  la referencia. Ese punto de arribo al futuro. Donde la nada ha desaparecido. Porque otros rostros ya están vigentes. Quedan apenas puntos ígneos en la memoria. Unas fotos sepias. "son los bisabuelos", dicen unas voces infantiles. La biología sigue su ruta, Brinca ahora que es domingo. El café caliente y aromático está en la tasa. Y se escriben en el libro de la vida nuevos sueños de esperanza.