Me preguntan sobre lo que busco

Me preguntan sobre lo que busco. Y ninguna respuesta basta. Sin embargo pruebo a decir que busco lo efímero, lo insustancial. Lo que llega y pasa. Como todo lo que tiene que pasar. Me preguntan si rimo. Si ritmo. Y digo que sí, que siempre. Busco miel. Busco sopa de letras. Camisa de algodón. Busco el pan tibio, recién salido del horno. Busco el fuego. La pared firme. La palabra precisa. La mirada esa. El abrazo lo mismo. Hay algo más allá. Y viene de la cercanía de las almas. Me preguntan sobre lo que busco. Y puedo responder la felicidad, el horno, el loro. Y más bien la respuesta la tiene el viento y el polvo. Busco que el ser sea. Que el alma mande. Que la risa fluya. Busco a la rosa encendida. A la flor nenúfar que rinde pleitesía a la rosa. La perfumada rosa. Busco el silencio y la palabra. Y al Dios que está precisamente cuando no se le busca. Ni cuando interesadamente se le invoca. Albricias. Vivir es buscar. No encontrar.