Escribo

Hay días en que no. Las palabras se alejan. Ponen distancia a la relación entre ellas y uno. Y es por demás insistir. Está lo noche. La luna. No bastan. Consigno el hecho. Hay una rendija a la vida por donde me asomo. Para escribir lo que se vea de aquel lado. Humo. Muerte. Este es un día de tantos. En el obsesivo circular del tiempo. Hemos de irnos. La musa nos abandona. Las palabras andan de fiesta. Sueltas. Alborotadas. Se miran al espejo. Se reflejan al revés. Escribo.