Cuaderno de Leonor Arrona

1 Si hubiera solo una canción que tocaran en mi funeral, ¿cuál sería esta? Realmente me metería en dificultades al tratar de escoger una entre ciento veinte que me sé de memoria, y cinco que más canto en mi casa cuando aporreo la guitarra. Pero si tuviera qué seleccionar una entonces tendría que pensarlo para que fuera una como un retrato musical de mi paso por la vida. 2 Sí. Sé que a muchas personas les molesta que uno hable del futuro funeral de las personas, y más del de uno mismo, como si uno ya quisiera morirse, y no, al contrario, como sé desde primaria que  es una fase de los seres vivos, entonces esa conciencia me permite vivir a plenitud cada instante de mi vida. Y en lo posible trato de no desperdiciar mi vida odiando, refunfuñando, hablando mal de los demás. Y si puedo añadir un ladrillo en la construcción de la armonía, lo hago con gusto. Aunque esto signifique bajarle una rayita al ego, ese que nos dice al oído que los demás están equivocados y solo nosotros tenemos la...

Hace días, la escritora matamorense Cristina Rivera Garza (1964) visitó Villahermosa en el marco del aniversario de esta ciudad que se mece entre ríos. Dio una charla-conferencia ante un público atento a sus palabras. De entrada contó que de joven había pasado por aquí en un viaje de juventud, cuyo transporte fue el clásico en esa edad: el "raid", el aventón. Esa tarde llovía a cántaros. Y a las palabras de Cristina las acompañaban retumbes broncos de rayos, lo que hacía más impactante la plática. Con la sonrisa y tersura de su voz nos olvidamos de la tormenta. ¿Cómo se hizo lectora? Cuenta que de niña hacían viajes largos en familia. Por varias horas recorrían las rectas carreteras de Matamoros a Chihuahua en un volkswagen. Y con esa vieja manda tradicional de no dormirse, entonces no quedaba más que buscar “en qué ocupar la cabeza”, aparte de mirar los árboles que cruzan hacia atrás con velocidad media correspondiete a la prisa. Y el salvamento fueron los libros. Pero junto...

1 La muerte ronda. La vida ronda. Es el ritmo de la existencia a como la conocemos con límites. Es el ritmo de la naturaleza. Somos naturaleza amorosa.  2 Somos polvo en movimiento. Pero polvo enamorado, dijo el poeta. Y otro poeta dijo algo así: allá se ve una polvareda. ¿Quiénes serán los que vienen o van?: 3 El que está en todas partes, no está en ninguna. Ándale. Eso es. 4 La vida ronda, siempre con su igual, la muerte. Manan de la misma fuente. Se complementan. 5 El hombre es naturaleza. Especie generadora de basura. Sí, exacto es el modo de producción que ha impuesto una idea: úsese y tírese. 6 En dimensión, echar agua caliente a un hormiguero, es lo mismo que para el hombre un tsunami, terremoto, maremoto o tifón. En escala los mismos daños.   7 Quemaron un mueble junto a un noble y alto árbol de naranja. Se quemaron todas sus hojas y parte de sus ramas. ¿El culpable es ser humano? 8 Decimos "animal", al ser bípedo que es sucio, pelea con o sin motivos, anda metido en ...

1 Con suma tristeza la atleta mexicana de tiro Alejandra Cervantes, escuchó que debía entregar la medalla del tercer lugar soñada y obtenida en la competencia. La razón: el reglamento centroamericano de deportes dice en uno de sus artículos que ninguna delegación debe recibir tres medallas. Y en caso de ganar el 1, 2, 3, la del tercer lugar cederá para que dicha medalla sea entregada a la del cuarto lugar. 2 En tiro de 10 metros, tres mexicanas lo lograron, entre ellas Alejandra Cervantes junto con sus compañeras Andrea Ibarra, primer lugar y Alejandra Zavala, segundo lugar. Fue entonces, luego de la premiación en el podium, cuando los lentos organizadores se dieron cuenta, y entonces transmitieron lo que ordena el reglamento a Alejandra, la del tercer lugar. Esta hizo gesto de no estar de acuerdo cuando escuchó el veredicto. Y no queriendo, hizo entrega de la medalla. 3 La del cuarto lugar era Laina Pérez, una espigada atleta cubana. Y que han recibido en la Isla otro tipo de educació...

CONFESIONES  ACÚSOME DE QUE empecé a leer poesía desde niño. Quizá cuando tenía unos siete años. Encontraba chéveres los versos. Eran con rima, como conjugarlos con prima. Y evocaban imágenes que recreaba en la realidad. Unas mariposas grumosas volaban por sobre nuestra cabeza, y era algo maravilloso. Otros intentaban cazarlas y meterlas en botellas. Soñábamos en el cometa del amor y la paz. No nos preocupábamos por nada. Y un beso de mamá nos apuraba a despertar para ir a la escuela. ¿Dónde quedó mamá, que me mimaba? IGUAL EMPECÉ A leer narrativa. Esto fue también en la primaria. Le entraba con fe a cuentos y fábulas. Como la del cuervo aquel que comía queso en lo alto de un árbol. Y la zorra astuta, halagándolo, lo hizo cantar. Y el pedazo de queso al suelo fue a dar, para gozo de la zorra. Y en los cuentos encontramos entretenimiento total. En la espera de cómo habría de terminar. Y me encantaba escribir cartas y leerlas, cuando había respuesta. Noticias de algún lejano lugar. E...