Martirio

La distancia es martirio y los silencios. Bruma del hastío. Digo destino mío, y al instante reclama la fatalidad. Martirio el caminar sin ruta y la incertidumbre de lo que vendrá. Martirio cambiar valores de palabra sentida por el oro fatuo, fantoche, estrella en la crisis de valores. A costa de lo que sea. Los tiempos son otros. El gambusino buscaba paciente en el río hasta encontrar ese brillo especial. El minero en lo profundo de la mina. Y la tos de pulmón aterido. Muerte natural a los treinta años. El oro para el dueño de la mina sin respalda del trabajar. A cambio no. Otra vez será. Por lo tanto fluye minuto a minuto esa savia vital de las horas y la uva. Nuestros abuelos y padres, dirán nuestros hijos y nietos (si acaso), hicieron su parte. En honrar la vida de verdad. No transcurrir en el fingir, y el qué dirán. Pero el concepto tiempo. Todos los tiempos en este instante. Ahora a comer tortilla salida apenas del comal. Sonría. Ahora a conocer de frente lo que vendrá al paso de las horas. Martirio la distancia, aguijón. Martirio el tiempo que se escapa, aguijón. Martirio esta manera de salobre de soñar. Y escribir palabras, por ejemplo limón, pan. Toc.