Habrá venta nocturna

Habrá venta nocturna. Los búhos y lechuzas se esconden. Los sueños continúan. A veces es insomnio. Te levantas de madrugada. Y los fantasmas nuevamente. Los mismos. Esos que han ido creciendo desde la infancia. La sicología intentó todo. Despertar por las noches. Y tocan a la puerta. De manera reiterada. Es el cuervo del Nunca más, de Poe. La venta fue el destino. No era asunto de monedas. El engaño sutil. La calle. La moda. Los colores saturados. El intercambio de palabras convenidas. Y el silencio. Desde el patio, en la oscuridad rotunda, miramos las estrellas. Y buscamos esa unión que señalan los cartógrafos del infinito. Y señalamos la osa mayor o menor. Allá está Venus. Algarabía. El búho rinde pleitesía. Sueños nocturnos. Humedades. Y una espada con filo. Los sueños han sido verdaderos, como la vida misma, eterna. A diario las historias. Estas, otras.  Del pasado. Del futuro. Ensoñaciones. Mientras tanto habrá venta nocturna, anuncian en planas de distintos diarios.