Es mentira

Son mentiras el recuerdo y el olvido. Traficamos palabras para afilar anzuelos en ruta al pez. No solo por eso. O precisamente. Buscamos entonces un estanque. Y practicamos con pecesillos. Son mentiras la luz y la sombra. Apenas reflejos de lo que es o fue. Peces de colores, me refiero. Y el brillo del oro, grita en repetido el loro de la conciencia o coincidencia. Son mentiras la vida y muerte. Una, la ilusión, el sueño. Otra el amor sublime, de  poco en poco. Son mentiras el cuento de las manzanas y el de las novelas rosas. Mentiras el ensueño y la imaginación. Mentira la juventud, burdo engaño. Y la soledad. Los juegos a escondidas. El brebaje nocturno. El celofán para los libros. Mentiras la libertad y el sometimiento. Los encomiables celos, y la tijera con filo. Yo buco un ratón para la compu. Y me atengo a la ouija del teclado. Y escribo Es mentira. Verdad solo las palabras que en cenizas quedaron. Todo lo demás.