Amor

Es amor lo que se necesita para la buena vida. No más. No menos. Como la música suave que nos arrulla. Como las palabras que nos hacen tan bien como ungüento. Es amor. Miradas de amor. Abrazos con amor. En todo. Sí. En los caminos de polvo. Con la corona de espinas para el rey de las derrotas. Cuando las lágrimas. Un abrazo de tierno buey. Un abrazo de generosa vaca. De ese tipo. De la leche tibia para adormecer el hambre. Para dormir las veleidades del ego y del orgullo. Amor en todo. Ante el polvo que anuncia muerte. Ante la muerte misma para que se demore otro poco. La sonrisa necesaria te mueve a paz interna. A paz del pez en la barranca donde encuentra el agua para su oxígeno. Al agua para el desierto que necesita amor. En esas resequedades como pozo del alma. Es amor. No más. La edad de oro es toda edad. Y en ella se requiere amor, paz. El camino es el mismo para todos, en la breve estancia para luego al final no estar. Amor a la hoja en blanco. A las pecas. A la harina. Al colibrí chupando miel. A la flor que se abre ante los corazones. A la mirada con guiño. Al ojo que se eleva. Al pozo de agua. Al globo que se eleva. Al circo donde río a mares. Inmensidad del hueco donde cabe todo el amor. Como la pesadilla no del pesar, sino de la imaginación con esos besos de lechuga. Como los de antes y mañana. Vamos. La palabra para el amor. Como esa mejilla con rubor.