La vida es

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La vida es fugaz. Tan pronto aprendimos algunos trucos para sobrellevarla, nos toca irnos despidiendo e irnos al fin, sin escapatoria, con miedo o sin él; temiendo el infierno que no existe, añorando el cielo, por si existiera, con una sonrisa de paz y tranquilidad, o el rostro adusto, de vida no quedamos en paz. Hemos de irnos por más que escribamos una frase a modo de epitafio de "Llegué, vi y vencí", o lo contrario, a manera de broma: "aquí llame el general de las derrotas".

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La vida es así como una pelea de box, que aunque quieras hacerte creer que no sabes quien es tu oponente, lanzas al vacío jabs, rectos y ganchos, y no sabes de dónde salen los tantos golpes contra tu humanidad. Y es una pelea permanente que hasta las hormigas se suman a ese pleito, los mosquitos, y más por estos rumbos tropicales, la carcoma ligera y paciente va destruyendo tu yo interno y externo hasta que se llega al fin.

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Y es asimismo como un viaje en carretera. Abordaste en algún lugar, te hicieron creer que eres el conductor del vehículo de tu vida, y poéticamente Don Amado dejó escrito que somos el "arquitecto de nuestro propio destino", ese "yo" arrogante, ególatra y orgullosa, a veces pendenciero, que "yo fui el arquitecto...etc". Y la vida como viaje, con prisa tratamos de acelerar para llegar a una graduación a tres o seis años de distancia, a un matrimonio, a un hijo, a una jubilación, y en ese trayecto no nos dimos cuenta que era el viaje, como dice el poema Itaca, lo importante de la vida, y no el arribo a lugar alguno. "Nada tiene qué ofrecerte la isla".

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La vida es un espectáculo, en el que todo guionista escribió para suceder en escena, encantos y desencantos, dulzuras y amarguras,asessinatos en masa, amores ridículos, tiernos amores rosas, fuegos artificiales, la Sodoma y Gomorra, los golpes de pecho, el hermano matando a su hermano, el ataúd comprado antes de que el viejo muera, y este ve que lo pasan al cuarto bodega por la sala a esconder la caja a la espera del fallecimiento del padre o o madre. Un espectáculo que vemos sin Sen sentir que somos protagonistas, o cuando menos actores secundarios o masa de espectáculos mayores.  

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La vida es un sueño diría Calderón De la Barca. Y aunque parezca retórica poética, o licencia literaria, trato de despertar del sueño de la muerte de mis padres y hermano, o amigos que se han marchado antes que yo. Aún no ha muerto la muchachita aquella de cuando los catorce años fue el amor de mi vida, pero ya es un sueño en mi vida, y que luego en otros años fueron otras musas las que representaron ese papel en el romancero gitano, o en las películas de mi vida. Mas aún se vive como si fuéramos eternos, decía. Se vive como si el tiempo no pasara. Y al mirar con los ojos llorosos que aquello que amamos murió, despertamos al día siguiente sabiendo con certeza que nunca más nos abrazaremos a ese cuerpo amado.

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En relación a lo que es la vida, permitidme algo personal. Cuando mi madre murió fue la primer grande tragedia familiar. Diciembre 25, 2001, 10 de la noche. Al día siguiente el velorio, lo mismo que la noche del 26 al 27. Hacía frío. Al mediodía del 27 el entierro. Yo hasta allí andaba pasmado por el terrible acontecimiento familiar. Solo que yo en vida y vacaciones, a las 6 de la mañana bajaba de la segunda planta, y la buscaba y encontraba en la cocina, tomábamos juntos café con leche (no quería que yo lo tomara negro), me ponía al día en todos los sucesos de la familia entre vacación y vacación. O estaba acostada, y yo me reparaba el café solo. Pero ese 28 de diciembre en la mañana bajé igual, a las mismas 6 am, y la busqué en la cocina, en su cuarto, la busqué por todos la casa, me asomé al patio, y ya no estaba. había sido un sueño su existencia.

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¿Es un trabajo la vida? ¿Es prisa? ¿Es ilusión? ¿Acto de magia? ¿Es un viaje? ¿Es un divertimento? ¿Obra de teatro? ¿Película? ¿Es una carnicería? ¿Un psiquiátrico? ¿Es un hotel u hospital d los corazones rotos? Es un diario vacío que vamos escribiendo día con día? ¿Es fiesta? ¿Velorio? ¿Muro de lamentaciones?  ¿Es un planeta habitado por animales? ¿Es una granja? ¿Un laboratorio social? ¿Es la guerra permanente? ¿Es la revolución permanente? ¿La evolución permanente? ¿Un libro por leer? ¿Un poema? ¿Un barco en altamar? ¿Es todo lo anterior y mas? Y a pesar de todo, o quizá por ello mismo, la vida sin dudas es bella.

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Circo o carnaval. Comedia o tragedia, o mezcla de ambas. Con frío o calor. Estamos en la vida. Ayer fui al cementerio. Estaban las cenizas de un amigo. Cientos de personas acudieron. Nostálgicos. Se intercambian recuerdos. Se piensa en lo mejor sobre el que fue. Se provocan risas bienaventuradas en su memoria. Se expresa sorpresa por lo intempestivo de su muerte. Se reconoce su sombra de afectos, su buen trato. Solo que la persona ya no está en la forma física que conocimos, que tratamos. Luego nos vamos despidiendo del lugar, sabiendo que más temprano que tarde, puntuales, eso sí, nosotros seremos el motivo de esas visitas.

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¿Acaso un sueño es la vida? Calderón de la Barca en el monólogo de Segismundo lo dice así en el monólogo de Segismundo: 

Sueña el rico en su riqueza,/ que más cuidados le ofrece;/ sueña el pobre que padece/ su miseria y su pobreza;/ sueña el que a medrar empieza,/ sueña el que afana y pretende,/ sueña el que agravia y ofende,/ y en el mundo, en conclusión,/ todos sueñan lo que son,/ aunque ninguno lo entiende./ Yo sueño que estoy aquí,/ destas prisiones cargado;/ y soñé que en otro estado/ más lisonjero me vi./ ¿Qué es la vida? Un frenesí./ ¿Qué es la vida? Una ilusión,/ una sombra, una ficción,/ y el mayor bien es pequeño;/ que toda la vida es sueño,/ y los sueños, sueños son.

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Más terrenal y popular: Tres cosas hay en la vida. Salud, dinero y amor. Y el que tenga esas tres cosas que le dé, gracias a Dios.