El sueño del ogro ( de cartas)

Ayer me recomendaron un libro: el arte de morir. Horror me provoca su título. Mas cuando lo empiezo a leer me doy cuenta que es todo lo contrario. No sabemos vivir la vida, y andamos con miedos, celos, desconfianzas, apegos, prisas, iras. Dice: ¿y dónde está la vida, si debemos diferenciarla de la muerte acaso? Y responde -palabras más, menos- la vida está en uno mismo, aquí por ejemplo en esta carta, en el respirar nuestro, en la oficina a donde acudimos, en el transporte  que tomamos, en la música que escuchamos, en el abrazo y beso, en el rozar la piel cuando lo hacemos, en el baño, en el comedor, en la cama. Allí está la vida, y andamos buscándola donde no está.
Ese es el tono del libro, y te digo, apenas leí la primera hoja de setenta.

Bueno, ya superamos el domingo. Y el tuyo fue cansado, pero piensa en las sonrisas que promoviste y ese es el mejor detalle. Ah, y en nuestra correspondencia sin fin.