Madre

Mi madre era simple como la lluvia

Simple como las flores del campo

Y era la tibieza con su abrazo

 cuando el duro invierno

nos calaba en el alma y los huesos 

Y era paz en la guerra 

de la pobreza cotidiana

Yo la miraba flotar dentro de la casa

Y volar cuando nos llevaba al parque

Nos quedábamos quietos 

sentados en las bancas o el pasto

viéndola  platicar con las nubes

No de lo que pudo ser

Sino de lo que fue

Herida, cicatriz y Y radiante vida