Cuaderno de Leonor Arrona

1 Es domingo último de febrero. Hoy termina un nombre. Y se enlaza marzo mañana. Al fluir del tiempo eso le es indiferente. Escribo fluir, y es pretencioso. ¿Qué se yo lo que es el tiempo? Si fluye, discurre, sucede, pasa, etc. Nada de eso sé en lo preciso. Solo sé que tomo café. Que la claridad del día es inmensa. Y que la noche nunca ha estado tan iluminada como hace horas con la radiante luna. De nieve, le dicen. 2 Ayer sábado leímos poemas de Don Álvaro Mutis, poeta caballero y de Francois Villón, poeta pendenciero.  Calificarlos es manera de llamar la atención sobre su obra. Sobretodo hacia la obra de Villón, ocurrida su vida ya hace casi 600 años, en un París de enfermedades y sin retretes. Menos retratos. Nos queda del francés solo una imagen de libertino, ojo alegre, más su obra, un conjunto de poemas rutinarios sobre la vida disipada, la carne vil y magra, y sobre la existencia tan breve, tan temporal, tan efímera. Como si él fuera el autor, digo, como si lo fuera, de esa fras

  Hola. Buenas tardes. Soy el maestro Antonio Solís Calvillo y transmito desde Jalapa, Tabasco. El objetivo del programa es de difusión cultural, es por amor a la palabra, y reitero lan8mporrancia de desarrollar el hábito de la lectura en los niños, sean hijos o alumnos. Y con poemas de dos escritores muy distintos y distantes en tiempo. Alvaro Mutis, colombiano, y Francoise Villón,  francés de la edad media, allí por 1400 (620 años ya de su paso). Con poemas muy significativos de ambos. Alvaro Mutis Ver todos Descripción Descripción Álvaro Mutis Jaramillo ​ fue un novelista y poeta colombiano.​ Vivió en México desde su juventud y hasta su muerte. Es considerado uno de los escritores hispanoamericanos contemporáneos más importantes.   Wikipedia Nacimiento:  25 de agosto de 1923,  Bogotá, Colombia Fallecimiento:  22 de septiembre de 2013,  Ciudad de México Nombre de nacimiento:  Álvaro Mutis Jaramillo Premios:  Premio Miguel de Cervantes ,  Premio Princesa de Asturias de las Letras ,  

1 Nací en la frontera Norte. La mayoría de familias son originarias de otros estados de la república. Y las nuevas generaciones son nativas de la frontera. Muchos de los tienen un arraigo muy fuerte con su origen. De tal manera que usos, costumbres y tradiciones las trasplantaron en su nuevo asentamiento. Y las fortalecían siempre y cuando viajaran de vuelta de vez en cuando do, orgullosos de sus orígenes.

1 Sábado de paz. Todos los días deben serlo. Una hoguera sea para entibiar solamente. Y que haya historias alrededor. No puede concebirse al hombre sin contar sus historias. Que van desde la cuita perentoria, anónima, sin datos de identidad del que cuenta, hasta los extensos tratados de filosofía donde se explican los planos del universo. 2 Me gusta la palabra floresta y hojarasca. Suenan a vida. Dan idea exacta de la transmutación de una etapa otra. Flores esplendorosas. Conjunto de flores. Floresta. Y hojas secas, hojarasca. Como alfombra vegetal. Puedo buscar más palabras que me gustan por como suenan, por lo que representan. Gusano, oruga y mariposa. Pero me quedo con floresta y hojarasca. 3 Siempre refiero que cuando a Jorge Luis Borges, escritor argentino, a quien yo le llamo el perfecto escritor,  le preguntaban sobre qué es poesía, tenía ya su respuesta para no ofender al entrevistador, y decir que la pregunta era por lo menos tonta: "si me lo preguntas, no lo sé; si no me

Por las circunstancias, los deudos optaban por la cremación. Uno a uno desfilaban en ese horno de gas. Eran tantos. Una cuadrilla por turno eran las manos que hacían el movimiento de rigor. El último paso era activar el botón on off. El responsable,  al realizar su cometido, recordaba las palabras del cura en los miércoles de ceniza. Y las decía entre labios, entre dientes: polvo eres y polvo serás. 

Pasa el cortejo fúnebre. Cuatro hombres cargan la caja. Detrás de ellos un puñado de llorosos. Quince, cuando mucho. Unos hombres sentados en la acera. Lo comentan. ¿Quién será?  "Qué importa quien sea. Solo es uno de los nuestros. Es lo que casi no relacionamos. Con él se va parte de nosotros. Una idea. Una chispa. Un anhelo. Y aún que no tuviera sueños y anhelos. Es uno de los nuestros". Años después pasa otro cortejo. En secuencia uno más. En la acera hay dos sillas sin ocupar. Nadie pregunta sobre la identidad del muerto. 

Nadie puede vivir sin poesía.  Aunque no lo sepa. Aunque no lo crea. Porque no precisamente poesía es el poema o versos.  Tantos que escriben y nada de eso hay en los tantos libros. Tantos nombres. Tantos egos. No digas beso, besa. Fricción pedernal.  Historias alrededor del fuego.  Canto de pájaros. De oruga a mariposa. Rebelión contra la injusticia. Nadie puede vivir sin agua ni sol Nadie sin poesía. Aunque no lo sepas. Mientras, toma tu nieve de limón.  Siéntate en el parque y mira las hojas desprenderse. Aquí hay algo en el buenos días.  En tomar café. En construir los paraísos internos.

1 De vez en cuando hay que hacer un alto. Sopesar las prioridades. Y reacomodaron su orden. La vida tiene el sentido que se le da. Inclusive si no se le da ningún sentido. Y andamos en el día a día a lo que se presente. Reaccionamos solo a los estímulos. 2 No trates de encontrar sentido a los poemas, ni preguntes para qué sirve la poesía. Lee y listo. Si sientes que hay algo en ello. Algo que no es lección, ni consejo. 3 A veces nos arrogamos potestad sobre la voz del grupo (tribu) y creemos que por haber leído 100 libritos, y cierta habilidad verbal, ya somos la voz del grupo. Cierto. Lo somos pero no en función del rimbombante nombre propio. Lo somos porque todo ser humano es voz de la tribu. Aún sea este un sonido gutural, una mentira, un discurso de odio. Por eso las mejores palabras de la tribu son las amorosas. Porque conllevan paz y tranquilidad. 4 Si tienes un árbol de frutas en tu patio, y cortas alguna, algunas, para comerlas, recuerda que son saludables. Lávalas. El hombre p

Cuando hablas, no eres tú.  Es la voz de la tribu.  Esa es nuestra responsabilidad.  Por eso el camino es errado Parece no haber ruta para bien. Y hay un ambiente de torre de Babel que domina: distintas lenguas Y entre mentiras, diatribas sonidos guturales. Chango,  toma tu banana vamos caminando. Y tú y yo, miramos la luna

A todos nos cubre la bandera nacional.  A los menesterosos y a los encumbrados.  Al boca floja. Y al trabajador.  A quien cultiva y edifica. Y a quien  se empeña para que todo caiga.  A la señora que se levanta  desde las cuatro para buscar su alimento.  Y a la que trabaja de noche.  "Al que roba. Al que mata. Al fuera de la ley".  Al viejo peón rural que recuerda a Lucio Cabañas.  Al maestro jubilado que dejó sus años en la montaña. Y al maestro activo que enseña en campo o ciudad con tu respeto y a tu lealtad.  Yo de niño te observo.  Y fui tu escudero en las escoltas  marciales de la escuela.  Orgulloso junto a ti, te vi ondear.  Y los colores en reverberación se metieron en mí.  Y no entendía que otros usaran tus colores para podernos mentir y robar.  Yo te amo igual, bandera, que en mi niñez. Porque eres la misma, bella e imponente.  Y nos cubres a todos por igual.  Tanto al indiferente Al tonto y al listo.  Que al ladrón y al honrado.   Al sublime y al montaraz.

Mi hermano, el mayor, miraba la luna. Desde hace una semana, ya no. Yo sigo, aún. Y un día ambos miraremos la tierra. Desde lo alto.

7 A un hecho fortuito le sigue otro. Que en enlaces, se conforma cada vez una nueva relación. No pensada ni cálculo. O al menos no por uno. 8 Hay rutas de origen impensables, extrañas. Y me refiero a la ruta de los peces abísmales, ciegos en nuestro concepto de ver. O ciegos nosotros. Y esto imaginado por el salto en la ciencia. Que permite estudios de saliva y dar un mapa muy general, pero valioso material de sueños e imaginación. 9 El niño sacó un color de ojo en uno y otro en el otro. El niño toca piano desde los tres años. Así nació con esa cola de lagartija. Con lunares. ¡Que lindo cabello rojo! 10  Tiene el don de lenguas. Dobla cucharas con la mirada. Mata pajaritos y mariposas. Y así vamos en la vida detallando especificaciones de nuestros hijos y o alumnos. Y vamos tratando de unificar criterios. Les marcamos caminos. 11   1 A veces escribe o leo. Y a veces no. Así va la vida. No pasa nada si sucede lo uno o lo otro. 2 Todo eso más allá de lo inmediato. De tener ideas fijas o

Mañana de domingo  Abro las ventanas de la casa  Y al instante la claridad  también entra en mi corazón

Ha muerto Mariano Solís "El Buitre"Calvillo 1 Anoche viernes a las 10:30 aproximadamente de la noche falleció mi hermano mayor Mariano, en la ciudad de Matamoros, Tamaulipas, donde radicó, siendo originario de  San Felipe Torres mochas, Guanajuato. Limitado en la movilidad a causa de su andar pausado, seguía realizando sus funciones naturales de vida, así como su vida social de trabajo (también limitado, pocas horas) y de amigos con los que frecuentaba.    2 Se va en paz, tranquilo, sin dolores ni hospitales, con un viernes de trajín normal en tiempos de crudo invierno norteño: levantarse, asomarse a ver si hay probabilidad esperanzadora de sol, expresar al prójimo: "hace frío". Y recibir la respuesta que cada quien hace a su modo, de el "cuidarse", de "abrigarse", de "hay que comprar más carbón". Y por las heladas recientes, constatar que han muerto las plantas del patio, las abundantes plantas, revisar las tuberías de agua que no esté

Ya vine de donde andaba/ s e me concedió volver/  A  mi se me afiguraba/ q ue no te volvería a ver/  Pareces amapolita/ c ortada al amanecer. 1 Siempre se ha dicho que hacer reír es algo que no cualquiera. Pero de que tienen más suerte, en todo es verdad que la tienen. Nadie invita por segunda vez a alguien  a platicar, si en la primera no hubo risas, si, había cara de velorio (pero no de los enemigos del muerto), y si los ajá eran la constante los mejores chistes del mundo mundial. Y si hubo muchas, mejor. Tercer y cuarta invitación. 2 Aquí ando de nuevo. Todo picado de salva la parte a causa de inyecciones, pero me trajeron a la vida de nuevo. Y pedí ver algo en la tele que poco frecuento. Y me pusieron a un monologuista (stand up) español que acaba de superar en sus 40 años de vida un cáncer que lo acercó sus labios a los de  la muerte. Luego de cerca de 50 radios y quimioterapias, volvió hace meses a Málaga, lugar de donde es originario, y se enfrentó a sus paisanos, sus vecinos, q