Nada es nuestro
Nada reclamamos porque nada ha sido nuestro
El yo y lo nuestro siempre fue falacia
Al fin de cuentas somos solamente
la conciencia de que nada somos.
Si apenas soplo, carne en ruta al polvo
Nada reclamemos. Nada en el fin nos llevaremos
Ni los recuerdos que se adhieran fácil al olvido
Ni los besos que fueron miel y circunstancia.
Todo irá a mezclarse nuevamente
para volver en un retorno previsto
en este circular proceso de la vida.
Y serán otros con otros nombres
sin la memoria de su origen de eslabón
Y empezará la continuidad del sueño
en utopías que nos mueven
Imposibles que le dan sentido cabal
a nuestra vida. He dicho nuestra.
No lo es.
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