Escribo a vuelo de pájaro. Casi literal. Es un sueño volar. De niño siempre quise volar. Una vez me lancé desde un segundo piso. Y se quedaron mis sueños hechos trizas. Otra vez volé en el amor. Y de nuevo quedó roto mi disco de Cornelio por los 20 mil metros de altura. Y se mueve el avión. Suena la palabra como Avón. Y escribo para ti de mis sueños de volar. Un libro es un sueño y un vuelo. Miro desde la ventanilla mar arriba, cielo abajo y viceversa. Que raro es todo esto. Dan ganas de llorar por la maravilla del universo en esta rendija por donde me asomo. Maqueta de Dios. Y busco a Leonor y a la virgen de Guadalupe entre nubes. Entre nubes de algodón pendo de un hilo. Es tarde ya. Escribo para saber que existo. Para dejar constancia del olor del azahar y la albacar. Y esa tu flor de abril para amanecer lluvia nocturna. Nocturnal. Ahora vuelo. Sueño. Miro. Mirlo. Y sé que sabes. Azar la tarde. Asar la hora. Recuerdo el olor del No me olvides. Recuerdo
El girasol. Y escribo giraluna. Escurridizo pez tuyo.
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