Me canso

A veces me canso de viernes. De otros días. Del tiempo. De las noches sin luna. He vivido muchos años en un divagar de sueños e ideas. Todo debiera ser más simple. Comer. Dormir. Trazar signos en el viento. Acumulo historias de nada. Hombres sin nombre ni apellidos. Sin rasgos definidos. Mujeres con rostros sin sonrisa. Niños con hollín en las manos y en la cara. A veces me canso de los domingos. De los paseos en los supermercados. Me dan hojas de plástico para escribir mis datos. Miradas de plástico para mirar en la misma dirección. Me cansa la muerte sin rostro. La vida sin destino. Ha sido así. No hay truco ni engaño. Nacer. Morir. En medio los pasos. Los sueños postergados. El lanzar cartas al mar.