Los sueños

Los sueños son atardeceres de domingo con memoria. Ojeras pronunciadas porque la vida corre de lunes a sábado. Orquídeas contra piedras del Muro de Berlín que nada dicen, fetiche de un tiempo que ya no es. El gato no es alfil, le dije. Vende gomas de mascar, sin azúcar. Y carnada, miopía del recuerdo mutuo. Los sueños son barandales del puente sobre río seco de lágrimas que añoran regreso al mar. Taciturna añoranza. Costa azul. Son amaneceres con la rutina de siempre. Teléfonos ocupados. Que le llame luego. Ahora no, otro día le espero. Son los cantos en las islas donde habitan veinte mil sirenas vírgenes. Tocan a la puerta en sueños. Algarabía por el porvenir. Los sueños son estas palabras huecas que van repetitivas a los oídos sordos. Un libro guardado bajo el colchón duerme el sueño de la belleza en la profundidad de la memoria.