He escrito

He escrito sobre los tantos días del tiempo. Sobre las humedades benditas, nostalgia por los tiempos idos. Sobre los viajes en carretera donde grumos de harina tiramos por las ventanas del auto. Sobre canciones que son como historias musicales, curriculo de nuestras emociones. He escrito sobre tardes de otoño o primavera. Peliculas dos veces vista y los guiños de ojo cuando el pescado anda en su agua. He escrito sobre guerras, catástrofes, consideraciones, sobre los tributos, la esperanza. He escrito sobre el poeta Catulo o Venecia, sobre Diógenes y mi madre. He escritos sobre jugadas laberínticas de ajedrez, sobre guayabas y toronjas; sobre pesares y tribulaciones del hombre pequeño. Y en todo ello no encontrado la aguja del pajar ni el peine que se aparece cuando andamos calvos. No he encontrado solaz de campo traviesa. Por eso siempre quedan dudas si escribir o no vale la pena. La tan sola pregunta indica que efectivamente es un no rotundo, Suicida de las letras, harakiri de las ensoñaciones, prófugo de la desfachatez y el tedio; amante de las emociones. He escrito sobre sirenas y duendes. Quizá siempre me expiden mi carta de buena conducta en este sanatorio de Santa Isabel. Homero ciego habla. Atenas apenas vista. Los olores quedan en la sábana. Y es la ensoñación por lo que ha sido y es. Ahora escribo en tiempo pasado.