Las hojas muertas

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Las hojas muertas, señal que hubo fragor de batalla. La nostalgia con sangre circulante. Onomatopeya del gozo sublime. Hojas que renuevan el humus de la tierra. Para nuevas hojas, y frutos. Hay una canción que se repite en vinilo del viejo pasa discos.. Solo para mover recuerdos. De lo que fue. De lo que será. Recuerda en el otoño el discurso por las flores. Y el cuaderno cubierto de palabras. Como alfombra que nos cubre. Por siempre. A pesar del destino. De las falsas monedas lanzadas al aire. Del discurso por la cueva o cruz. Mañana también es alegoría de lo posible. Más allá del tiempo. Del puente. De las hojas.

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Rigo Tovar y Chico Ché

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Max in memoriam

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Al Pequeño Sol, in memorian 1. Esperaban, Max, tu "Pequeño Sol" en el cielo y partiste. Así de pronto. No hay más que aceptar lo que no se quiere. O querer que sigas entre nosotros, como todos estos años en que fuiste amigo y hermano. Y que más allá de las autoflagelaciones por no buscarte antes ni después de los encuentros fortuitos, como aquellas veces en el centro de la ciudad o en Chedraui de Las Américas, saludarnos como siempre, con efusividad. Y decirnos que sí, que hay que vernos un día de estos. Y seguir en el día a día, en eso que llamamos cotidiano haciendo cada quien la parte propia de la existencia, entre una metáfora, un trueno, un caballo galopante y la nostalgia por la vida que se va en cada suspiro. 2. Espera, Max, que ponga esta canción de La Bohemia: "...Era el amor, felicidad/ La bohemia, la bohemia/ Era una flor de nuestra edad/ Debajo de un quinqué/ La mesa del café/ Felices nos reunía Hablando sin cesar/ Soñando con llegar/ la gloria a conseguir/ Y
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